La mort d'un soldat

Il ne l’avait pas vue venir. Il n’était pas.
L’arme fumante, serrée par ses maigres doigts crispés,
Seul, il ne voyait plus, par ses yeux encrassés
Par la peur et la peine. Abandonné, il chanta.

D’où vient cette folie ? Chanter un air d’enfance ?
Quelle chose incongrue, mais c’est toute sa vie.
Sur le champs de bataille, elle apaise dans la nuit.
A sa fille, il la chante, ce trésor d’innocence.

Pourquoi est-il parti ? Pour se venger de qui ?
"N’aies pas peur, mon enfant, toujours papa est là".
Pour de la terre ? De l’or ? "A l’école on ira."

"Ne grandis pas trop vite." Encore combien de vies ?
Au nom de quelle idée peut-on tuer un homme ?
Il ne l’avait pas vue. "Papa va faire un somme".

© Paul André, décembre 2001